La niebla, la luna y el vino
no forman en mi escritura
más que un deseo de poesía.
Todo un camino que no logré recurrir.
Me pierdo en las veredas de una soledad antigua.
Ensueño que no puedo dormir.
Mariposa engusanada de por vida.
Alas podridas y sin ganas de despliegue.
Sueño de roca.
Y nadie tiene la culpa.

Sô